Una copa de vino

Guarda entre sus uvas

La receta para el vómito,

La bilis ya no amarilla

Se combina con la acidez

Elegantísima

De una buena velada,

Porque todo hombre o mujer

Por fino que parezca

Tiene vísceras

Y estas, están llenas de lo mismo

Ácidos, bacterias, porquería

No hay terciopelo

Que inhiba el resultado

De una noche de excesos,

Las arcadas seguramente

No dignifican al hombre

Pero sí que lo purifican,

Sacando de este lo malo

Dejándolo abatido

Desprovisto de prejuicios

Abrazado a la inmundicia

Y es en este momento

Tan frágil

En que te das cuenta

De que hay poesía

Casi en cualquier cosa,

Que el secreto de las uvas

Trasciende al vómito

Desbeatificando con sus jugos

Una moral tan funesta.

 

Abraham Azuad